Viaje a las profundidades de una panza en gancho.

Esta semana estaba yo decidida a sacudirme las nostalgias, por que no se puede andar por la vida asi nomas escurriendo las memorias y exprimiendo los recuerdos.

Asi es que me dispuse a entonarme con la vida y hacer finta de carpe diem....

Me enfunde mi camiseta verde vintage que me hace sentir  (o al menos parecer) alegre y jacarandosa y en nombre de la paz espiritual me puse dizque a recordar algunos ejercicios de yoga kundalini como en las tardes de agosto en clases con la maestra Tere.

Ommmmmmmm

Ommmmmmmm

Con la lengua pegada en el paladar y sintiendo las vibraciones que hacen sacudir el cerebro.

Ommmmmmmm

Ommmmmmmm

Con los ojos semi abiertos, pero solo un poquito, como rendijas y enfocados en el tercer ojo –o mas bien haciendo casi bizcos- y en posicion relajada.

Por unos momento smi mente se quedo en blanco repitiendo el mantra en automatico.....

Afuera se quedo afuera y yo me quede adentro, suspendida en la beatitud de aquel silencio, solita con todos mis chacras....

En esas estaba yo cuando el subconciente, el inconciente, el conciente y el calendario colgado enfrente me gritaron “Miercoleeeeeeeeees”....

Abri los ojos y senti un chorro de agua fria con cubitos de hielo que me resbalaban por la espalda.

Lo recorde de pronto. Habia llegado el dia....

El temido dia bloqueado por la memoria y adormecido por las nostalgias de la semana pasada y por el monton de pastillitas y jarabes y suspensiones de sospechoso color entre purpura y fiusha.

EL dia “E” estaba ahi, a 24 horas de distancia.

“E” de Endoscopia!!!

Que yoga ni que ocho cuartos! Yo lo que necesito es una dosis de valium bien cargado, un coktail de lexotanes, medio litro de pasiflora via intravenosa y de paso un churro pa relajar ¡!!

Despues de meses con extranos dolores de espalda, de panza y de musculos y organos no identificados....

Despues de pasar visita por ocho consultorios diferentes, de contarle mi historia y mis dolencias a medicos con especializaciones que pasaban del general, el traumatologo, el ginecologo, el cirujano, el quiropractico, hasta el chaman, el homeopata,e l kinesiologo y el ayurveda.

Despues de invertir una fortuna en pomadas, unguentos, pastillas, jarabes suministrados antes, despues y durante las comidas, dormidas y despertadas.

Despues de ocho meses sin cafe, ni cerveza, ni vino, ni cigarros,...y lo peor, de queso, no yogourth, ni jitomates, ni chiles, ni coca de dieta....

Despues de radiografias, analisis de sangre, de orina, de.....de ecografias.

Despues de todo eso a uno de los Doctoresde la lista se le vino a la mente la idea de meterme una camara en la panza para no estar asi “adivinando” nomas.

Una camara!!!! De invadir la sacrosanta intimidad de mi mas profunda privacy con una lamparita y tremenda telecamara digital.

Me da el infarto agudo en el miocardio, como diria mi mama.

Para afrontar la prueba esa de ser paparazzata hasta las tripas, debo mantenerme en ayuno hasta las 5.30 pm del dia siguiente, la hora del dead line ya programado.

Trabajando este verano detras de la barra del cafe y club de playa de unos amigos, sera eso del ayunar una mision imposible. ME la vivo entre cuernitos, pasteles, capuccinos, macchiatos y pie de duraznos frescos.

Ademas del acoso prolongado de la chef madre adoptiva que se empena diariamente en alimentarme, y con la mision en la vida de hacerme deglutir platos enteros de pasta “con todo el sabor del mar”, como dice ella.

De verdad necesito un lexotan!!!!

Salgo victoriosa de haber vencido a la tentacion (ademas por que te advierten que si ingieres cualquier cosa, aunque sea una morunita, al momento de la verdad vomitaras como el exorcista, con todo y las vueltitas de cabeza) y con la panza vacia. Son ls 4.30 pm y en la super vespa agarramos direccion a Lido de Camaiore y Forte de Marmi, la zona mas In en donde los Vips, ls velinas y los futbolistas pasan sus vacaciones, y en donde yo pasare momentos de seguro inolvidables y sin vista al mar, pero si vista panoramica a la profundidad de mi esofago.

Buenas tardes  Doctor Cabello? (Asi se llama el medico paparazzo de tripas y abdominales).....

Cuantas cosas maravillosas encontrara este Doctorcito jovencisimo con su bata blanca y su pelo rojo duracel??? Cuantas cosas vera ensortijadas entre mis adoloridos organos internos con sus ojos azules casi transparentes??

LA mirada es fria, pero sus tennis vans me hacen adjudicarle un punto de confianza.

Y si me encuentra un alien? Y si soy la Sigourney Weaver del futuro???Y si me plagia las letras??? (yo siempre he tenido la idea de que cuando escribo serio –mis otras letras, no las del blog, cabe explicarme-no lo hago con las manos, sino con las tripas, y que vomito las palabras mas que escribirlas)...

Y si en mis tripas y el esofago quedaron grabadas como geroglificos todas las cosas que no dije?

Y aquellos poemas sufridos cursis que me avergonzaban y nunca le di a aquel ingrato?

Uhyyyyy!!!

Despues del tipico y ya obligado “No eres de aqui, verdad?””De donde eres??” Ah! Mexicotanbonitoyoestubeenplayadelcarmenydejeelcorazon”, me pasan a una salita con una camilla alta y una pantalla de plasma donde seguramente se transmitira el tripa trip show in prime time.

La gentilisima enfermera me acuesta de ladito y por debajo de la cabeza me pasa un tipo mantelito desechable acolchonado (me viene a la mente la imagen de linda blair girando la cabeza y profiriendo obsenidades mientras canta oaxaca).

Detras de todo suena la radio y yo trato de olvidarme del mundo y concentrarme en la musica...

Quien canta? Son los Red Hot Chili Peppers o Tizziano Ferro y Laura pausini previa y exaustivamente depilada??

ME meten en la boca una madrola de plastico tipo dentista con un agujerito por el cual se deslizara suavemente el sutil tubo por mi garganta....

El Doctor Cabello, cual Doogie Howser post moderno  me insta alegremente y casi divertido a abrir los ojos y observar en la pantalla la anteprima, -algo asi como el red carpet- del tripa tour..

Llego solo hasta la lengua antes de cerrar los ojos y escucharlo a la distancia recitar tranquilamente....

Aqui a la derecha podemos observar el piloro, a la derecha, ahi nomas tras lomita, una piccola hernia hiatal sui generis de la cual tomaremos algunas fotos digitales con doble resolucion...

Yo cierro los ojos y me concentro con mi Ommmm espiritual e invocando a mi maestra Tere, tan buenagente ella, en no vomitarle al Doctor CAbello en la cara todas mis tripas y mis ganas, y mis letras y las palabras no dichas, y las cartas no mandadas, y  los chin... a tu  m....no pronunciados en mi benemerita, frugalisima y casi perdida ecuanimidad.

“Uhy” Este estomago es de gancho!!! , y el gancho va para atras –dice con aire jovial-...

No entra el cable!.

Yo con el rabillo del ojo solo puedo ver la estrella de sus Vans celestes.

ME animo, los abro de par en par y mis pupilas se encuentran con el espectaculo espeluznante de la gentilisima enfermera desenrollanto 14 kilometros de caple tipo electricista instalador de fibra optica...Cable gordo como el tubo de un club nopcturno con todo y exuberantes bailarinas haciendole a la acrobacia.

Y ese tubo tubo me lo sigue remetiendo inside my body (sin albur, que conste).

Yo ya siento la camarita en el fondo de mi panza, ya observada, abducida, y adolorada.

Obviamente, el 101% del tiempo estoy tratando de controlar las arcadas y las ganas de sacarme el tubo y agarrarme a chanclasos a Doogie, a la enfermera y a todo elreparto del Hospital!!!

En esas estoy cuando oigo aterrada un “pasame las pinzas, que corto un pedacito”...ME dan ganas de darle tremenda patada en sus muy nobles y jovialisimas partes.

Ommmmmmmm

Ommmmmmmm Namoooooooooo

Ayudame maestrita de yoga!!!!

Sagrado Corazon!

Linda Blair,Laura Paussini y Tizziano Ferro....

Al final, d eun jalon me sacan los 14 kilometros de manguera (sin albur, again)y yo me quedo ahi, de ladito,inmovil y  pelando los ojos.

Han pasado maximo 10 minutos pero  a mi me parecen una vida.

Doogie blue Vans me invita a pasar a la cafeteria a comer algo mientras imprimen las fotos y los resultados.

Salgo y respiro...

Al parecer las respuestas a tantas preguntas estan ahi adentri, en mis tripas y en mi estomago de gancho volteado, quien sabe como y desde cuando.

Me subo a la Vespa y me siento ligerita, tanto...

Yo solo quisiera ir a Colibri 57 a casa de mi mama y pedirle un abrazo y una sopita.

La semana internacional de la nostalgia.

Esta semana tengo hartas nostalgias.

No se con precision como es que se asoman ni cual sea el mecanismo que pone en funcinar el carrusel de recuerdos que dan vuelta, como caballitos trastabillantes de madera uno tras otro.

Y ahi estoy yo, duro y dale en mi corsel que gira y gira, flagelandome solita con todas esas cosas que hoy extrano y que tengo ganas de ver, de hacer, de oir, de oler...

A veces me pregunto si de verdad no soy yo y mi atormentada y ya anteriormente citada encarnacion de Queen of pain, o si sea esto solamente un normalisimo caso de Home sick retardado.

Hoy si me cantan una ranchera me pongo cual clon anejadode la lagrimitas.

Hoy extrano todo de mi lejana “normalidad a la Mexicana”.

La naturalidad de sentirme en casa (y dale...), de que ninguno advierta (ni me senale) ni un atisbo de acento forastero y me salga con la preguntita esa de “No eres de aqui, verdad???”

Extrano manejar con soltura agil en el pie y con el alma libre de culpa por no tener en la bolsa una licencia de manejar en Italiano, toda  arrugada y de cartoncillo rosa, sino una modernisima con olograma y dos palemeras amarillas sonrientes y el escudo de Colima de fondo...pero obsoletisima por estos lares.

Extrano ver los cerros verdes y no las montanas de marmol. Extrano los puestitos de melones y sandias, jicamas y papayas.

Y extrano Guadalajara, con todo y mis quejas y arrebatos contra el periferico con semaforos... y las idas al mercado Corona a comprar chilito de polvo y panelas de Tapalpa. Y hasta la Lopez Mateos con toda su congestion diaria, y sus condiciones de rapido extreme en temporada de lluvias.

El olor a tierra mojada y el moverme en la ciudad con mi mini coche disfrazado de queso Oaxaca, oyendo el radio en cualquier estacion, con tal que sea en Espanol, aunque el precio a pagar sea que me martirizen los timpanos con acordes “rebeldes” de chamacos impreteritos que no he visto en vida mia.

Extrano POR CARIDAD! Ir al cine y ver una pelicula en idioma original, con sonido suround, en 23 diferentes horarios y salas disponibles y una variedad exaustiva de tipos de palomitas y burundangas en la entrada. Y pinas y mangos deshidratados y re picosos, y en un derroche de magia una visita a las salas Vip.

Y es que en Italia seran muy In, muy G8 y lo que quieran, perop no tienen ese savoir faire de la parafernalia cinefila.

El otro dia que la nostalgia entraba en estos humildes territorios (O sea en MIS dominios personales y cutaneos), me programe una idaal cine a Viareggio para exorcisar un poco mi s melancolicos dolores.

Debo precisar que no vivo ni en Milan, ni en Florencia, ni en ninguna capital de la moda o de las artes....Viareggio puerto esta a 5 km de mi micro mini casa inundada por la nostalgia. Yo vivo en una mini micro pseudo ciudad inundada tambien por la nostalgia y por la cantidad de viejitos que en ella abundan, y donde por supuesto no hay cine. Pero como estamos junto con pegado a Viareggio que supuestamente “se mueve” mas y de noche,  a las 8 pm que sali de trabajar agarre de volada y sin escalas rumbo  al santuario filmico mas cercano, ubicado en la muy very nice “passegiata” -algo asi como el malecon- lleno de locales, cafes, boutiques y demas establecimientos con los precios very altos .Los dos unicos cines que conosco estan ahi, uno flanqueando al otro, asi como para que no haya dudas.

Llegue con 40 minutos de retraso como para ver a los Piratas del caribe en el cine de la derecha. En el de la Izquierda estaba por comenzar el Hombre Arana.

Mi primera reaccion fue de contrariedad sin limites al sentirme privada  de mis derechos femeniles para ver a de Mr. Deep, pero en fracciones de segundo la contrariedad se transformo en suspiro y mi psique hambreada (y tambien mi panza, por que no habia provado bocado desde mi lejanisimo y austeramente Italiano desyuno) respiraron de resignacion y alivio: Hubiera sido un golpe demasiado fuerte para mis animos escuchar el omnipresente Jack Sparrow refregandome todos sus dialogos en perfecto Italiano y con la voz aliena de ve tu a saber que figurilla de la farandula peninsular.

Asi es que entre con ansia y premura (y hambre, sostengo) a aquel recinto del espectaculo.

Oh senor! En un flash back que me encandilo hasta el hipotalamo y me movio la silla turca, me senti retroceder en el tiempo como entremendo Quantum Leap hata los umbrales del cine Azcona...o de cualquier cine de aquellos con cacaro y todo (y no era precisamente el Cinema Paradiso).

Una taquilla de aquellas, una recepcion obscura y silenciosa, olor a naftalina y una vitrina vacia con una pantallita en la que se observava el rollo de lapelicula. Como sound track sonaban mis tripas que imploraban angustiadas “Y las palomitas??????

Niente palomitas! Nothing!!

Solo una maquinita de cacahuates que costaban un euro, y yo traia un billete de 50 (y la gentil senora

de la tenebrosa taquilla no tenia cambio, of course).

Ni pensar siquiera en unas palomitas ligth, o de esas con chilito en polvo...

Ni nachos, ni caramelos ni sandwiches ni refrescos.

Ni imaginar en ese desierto encontrar un cligth o un the frio...

Y asi, en total desolacion burundanguera, entre en la sala.....

Me encontre un salon enorme, con columnas y balcones.

ES un teatro grandisimo con las butacas en semicirculo.

Cabra un estadio de futbol, 15 departamentos y 8 pent houses.

ME siento pequenita en aquella inmensidad pintada de amarillo pollo con retoques celestes.

Entra una pareja y en total somos cuatro a naufragar en esa marea de asientos, y como cielo un vitral grabado donde vuelan pajaros y mariposas de acuarela.

Mientras el hombre arana hace malabares y salva al mundo de criaturas maleficas, haciendo dos que tres bromas en italiano.....y el mismo tiempo otros monstruos se mueven en mis entranas y mis tripas se dislocan y cometen actos de canivalismo.

ME fleto dos horas y media antes de salir corriendo en la super Vespa y llegar a casa a PREPARAR algo de comer, buscando entre las ruinas del refrigerador con perfil apocaliptico, encontrando dos cebollas lastimosas y una botella de espumante.

Mi creatividad culinaria es grande, pero no en estos momentos.

Si tan solo tuviera aqui cerquitas una farmacia Guadalajara abierta all nigth long para saciar mis ganas e infundirle vida a mi refrigerador???

Y si como de milagro hubiera acaso un sushi train, un sushito o un sushi roll a donde acudir a las 10.30 pm??

Nada!!!!

A final de cuentas me mastico la infaltable y atemporanea manzana y me abandono de nuevo y con mas ganas a mis nostalgias.

Por cierto....Estos dias he andado muuuy ocupada. Tengo dos trabajos y me ocupo desde las 8 am desocupandome a las 8pm...Me quedan solo libres 4 horas matutinas del fin de semana...sin contar con ir al super, lavar, planchar y escribir este blog...

Asi es que perdonen el abandono cibernetico......aunque me gane la nostalgia y el destiempo, tarde pero seguro por aqui les platicare.

Arivederci!!!

Home sweet home.

No se si ha sido el destino o yo solita que flojita y cooperando me pongo de modo  para en un X periodo de tiempo  cambiar de domicilio.

No puedo recordar el numero exacto de casas, departamentos, estudios, cuartuchos, camarotes, casas de asistencia, bungalows y demas paredes asociadas a las que he denominado con fervor “hogar”.

Paredes que decorar, telefonos que aprender, valijas, cajas, maletas y proyectos que desempacar.

Con olor a mi y a mar.

A coco y a jabon, a incienso y a cafe, a letras y a libros que mover de un lado a otro con tal de salvaguardarme el sueno.

Unas con ventanas grandes y luminosas que dejaban pasar la luz del pueblito y los ruidos del mercado; otra obscura y fria y casi inasistida ante tanto empeno universitario,

Hubo tambien con vista al mar, con ventanitas y clarabollas, directamente sumergidas y pasadas por agua...

Otra con perpetuo olor a croissant y los ojos llenos de nieve y de montana y  de rezagos de vino tinto.

Y aquel miniaturico espacio compartido con la hermana y durmiendo en la misma cama.

Y la casona con panoramica completa del cuartel militar, cobijada por la niebla y el verde subido del cerro de San Juan.

Y el depa que se movia cada vez que pasaba un camion o un tren, delante al centro comercial y ahi cerquitas el nigth de lujo recien inaugurado, que hacian del buscar estacionamiento una causa desesperada y perdida.

Con vista a una barda, a la avenida, a una escuela, al volcan, a la tienda de abarrotes, al bosque, al lago y hasta un estacionamiento subterraneo con eterno olor a escape.

Cada una empieza con la ilusion del tiempo nuevo, de la vida nueva.

Cada una decorada y acomodada con poco o con tanto, pero con muchisimas ganas. Ganas de abrir la puerta y decir “esta es mi casa”.

Y habla de mi, dice quien soy, huele y se parece a este monton de tripas que escupe letras y se autodefine como la eterna Queen of pain.

Esta mania de la casa la traigo desde chiquita.

Me acuerdo cuando fantaseaba a voluntad imaginando el “deco” que seguramente tendria el bote de basura de Don gato. Con el espiritu de los 6 anos, lo decoraba con cuadritos y jarrones, y unas literas con rollitos de hilasa que colgaban de entre los tubos. Era un refugio seguro y con tapa donde Matute de seguro no entraba.

O cuando el domingo en la manana me recreaba con lujo de detalles  mi propio loft exotico usando sabanas amarradas con las liguitas de colores que me arrancaba de las trenzas y encontraba por ahi regadas.

Ahora que volteo la memoria hacia atras, me doy cuenta que el home sweat home lo he buscado siempre, con esa idea a la americana de la casa feliz y sonriente.

Al parecer lo he buscado  empenandome en hacer exactamente todo lo contrario, y en efecto, el resultado obtenido es equivalente a cero.

No tengo una casa mia de mi.

Una casa a la cual volver y encontrar mis cosas de nina, mis libros de escuela o mi ropa ochentera. La casa de la infancia no esta....pero si escarbo un poquito la encuentro entre mis recuerdos.

La casona grande y fresca, con pisos blancos y paredes con curvas que hacian imposible la idea de colgarles cuadros (Solo mi mama desafiaba las curvilineas muraturas para enjaretarles con singular gracia un cuadro de marqueteria hecho por mi hermana la prieta en la clase de los martes).

Curvas, escaleras y mas desniveles que mi estado de animo adulto.

Con el jardin enorme, con los arboles de platano, de naranjas y limones, y las incontables zavilas y buganvilias que se colgaban por los muros .

Y la pared de madera de la sala hecha con cuadrados amarillos de vidrio soplado que dejaban pasar la luz en la manana, dandole la bienvenida al sol de mi muy personal y Mexicanisimo Macondo de la infancia.

Desde que Blanca agarro su maleta y salio con paso ligero por la pesada puerta que rechinaba (con tres candados, dos aldabas y tremenda cerradura, asi como para desafiar a aquella famosa y negra de los Tigres del Norte), el sol no volvio a asomarse pintando todo de amarillo entre los cuadros de vidrio soplado, y desde entonces  las lianas y enredaderas se enroscan y entretejen entre las esquinas, y sobre las paredes, y entre los cuadros de marqueteria, y las teclas del organo y las fotos de la entrada.

El Mounstro la cerro y la inauguro cueva, y metio en cajas de carton los recuerdos que se llenaron de moho.

Y los libros, los columpios, y la fuente en medio de la sala.

Despues de su clausura, he regresado pocas veces. En parte por que me agarra del pescuezo la alergia (sera  el inconciente que somatiza) y en cuanto paso la puerta (la de los tres candados, y dos aldabas y tremenda cerradura) me lleno de ronchas y me mata la comezon, el estornudo y la nostalgia.

Me la encuentro cada vez peor. Ahi, solita y llena de una energia extrana. Como si a la casa se le hubiera oxidado el alma. Como si tuviera el aura densa, fangosa, casi peligrosa.

Los espiritus los cuento con los dedos de las dos manos y uno que otro del pie, y mis propios fantasmas de por si claustrofobicos se me alborotan todos al sentirse  ahi encerrados.

La humedad se te mete por la nariz, la respiras por los ojos y te empana el corazon y te lo llena de  polvo.

Mis hermanos y yo salimos corriendo de ahi y casi en competencia para ver quien llega mas lejos y sin voltear.

Por que la casa tiene brazos que se estiran y te jalan y te convierten de piedra y hacen que las enredaderas se te metan por la boca y te salgan por las orejas.

Ahora parece que esta en renta. Que “mi casa” es fantasma y ya no sera tampoco mia.

Que la quieren para oficinas.

Mientras tanto, yo sigo con mis mudanzas, rentando departamento (un muy europeo tipo mini micro bungalow cerca del lago, en una zona muy bonita pero con los tamanos medidos y los movimiientos restringidos, como aca es comun) y con la vida repartida en maletas en las casas de los otros.

-“Donde habre dejado mis pantalones blancos? Creo que en casa de la Prieta....

- “ y mis calzones rojos de la buena suerte que me regalaron en ano nuevo? Con Blanquita, seguramente....

-“y mi ropa disque “elegante”? En una caja alla en Macondo....(de seguro ya la uso un fantasma)

Y sin embargo, me muevo. Me muevo y regreso. Con todas las ganas y la esperanza-

Mientras, cosecho la extrana mania de comprar revistas de decoracion en el kioskito de periodicos de la esquina.

Cada lunes llego como desesperada a buscar Elle Maison, Marie Claire Maison, Casa y Estilo, Maison actuelle y la que se deje.

Como si en ese ejercicio catartico de hojear entre las paginas, decorara yo mi espacio siguiente, mi proxima casa, que ahora si y de una vez por todas sera MI  casa...

Tomando en cuenta que aqui un departamento de una recamara y un bano cuesta la nimiedad de 2 millones y medio de pesos por lo menos, y una casa, asi como del infonavit cuesta como minimo cuatro millones, y una casa normal por arriba de los 7, me temo que no me quedara otra opcion que regresar a Macondo, abrir las ventanas y dejar entrar el aire...a menos que la vida no me haga cambiar de direccion y en un momento de suerte me saque la loteria, y entonces si, agarrar mis revistas de decoracion, agarrar rumbo a Mexico y decir: Home, sweet home.

La calle de las Sirenas...y otros moluscos.

De tanto en tanto, cuando el antojo cevichero y la nostalgia me ganan, programo rauda y veloz un randez vous chez Leclerc, el supermercado made in France que me parece el mejor surtido en esas cuestiones de mariscos, crustaceos y recuerdos...Tal vez por que entre sus  pasillos retrocedo algunos anos y me pierdo en la dulce nostalgia de una despensa a la Francesa, en una tarde amodorrada de primavera en el Leclerc cercano a Tarbes, recorriendo los pasillos con la misma lentitud con que avanzaba el reloj, despacito y sin prisas, hasta ver llegar el cafe de las seis para luego ir a preparar la cena a casa chez Tatie.

En fin! Esos eran otros tiempos, y hoy, en mi Italianisimo presente, recurro a la siempre oportuna ayuda de la senora del departamento de pescados y mariscos del franchute supermercado.

Esta amable senora sabe siempre, con inata conciencia –y a pesar de de nunca haberse dado a los deleites del ceviche-que pescado adaptar a mis mexican recipes.

Sabe con precision nombre y caracteristicas de todas las diminutas creaturas maritimas que pueblan el Mediterraneo (Los pescados parecen charales! Pero los Italianos los defienden con orgullo nacional calificandolos como “saporitissimos”, algo asi como chiquitos pero sa-bro-sos

–uhy como odio esa palabra-) o de algun buen ejemplar recien llegado de la costa Africana con todo y su permiso de soggiorno.

De pescados y mariscos ella se las sabe todas. Aletas, branquias, colas, con espinas, sin escamas, crudo,cocido o asado.

Detras de su mascarilla blanca se esconde una boca llena de secretos (como el infalible metodo para hacer que un pulpo tenga una consistencia apoteosicamente suave) compartibles y comunicables solo para las dichosas clientas que le caen mejor.

Tiene un par de ojos negros que se vuelven mas brillantes cada vez que la interrogo sobre las virtudes de algun fresco crustaceo y su tiempo preciso de coccion.

Es todo un gusto reciproco, pienso yo.

Asi es que en un derroche de ilusion, me dispongo a irme a comprar sendos pescaditos y algunos camarones para ya asi como de paso, prepararme un aguachile.

A escondidas de mis curiosos vecinos (los back street olds-  que me vigilan tras las persianas-)me preparo y salgo derechito a Pisa....Son apenas 20 km, pero para esta bola de octagenarios es como si fuera yo en epica odisea a Dakar, o en peregrinacion a Talpa. Asi es que para evitarme “sugerencias” y reganadas, me escabullo sigilosa, me subo al coche y agarro rumbo al sur, a la casa de la Torre inclinada y el domo magico con eco que canta.

Agarro la carretera libre para disfrutarme todito el paisaje (la autopista no me gusta, es un frenetico acelere que  te tiene con el aliento contenido, la mirada fija y el pedal a fondo).

La carretera es tranquila y siempre bordeada por casolares, arboles y en verano de una fiesta de girasoles enormes y multiplicados al infinito.

Del otro lado de la carretera es todo bosque.

Miles de pinos, arbustos, ramas, a veces olivos.

Todo verde obscuro y cerrado, como en los bosques de los cuentos. La “pineta” estira sus ramas y se extiende hasta tocarle los talones al mar. Los pinos fundan raices bajo la arena y se banan con tanta sal... (A mi tropicalisima  humanidad siempre le han hecho falta las palmeras para sentirse en la playa de adeveras...)

Sigo manejando. Mis ojos tratan de concentrarse adelante en el camino y a veces en el valle a la izquierda. Sin embqargo, el mundo magico del bosque y sus habitantes termina siempre por hipnotizarme.

No son las ardillas, los pajaros ni los ciervos. Entre las ramas amontonadas al lado de la carretera se vislumbran siempre como aparicion....Se materializan de la nada y como por arte de magia...

Primera curva.

Rubia trans con zapatos de plataforma.

Una vision semi vestida de rojo escarlata.

Corset, cadenas y una capa que la transforma en princesa. Un trono y caperucita y el lobo se funden en catarsis con olor a pino...

Regreso los ojos al camino.

Segunda curva.

Brasiliana (o) voluptuosa, con un par que mas bien seria cuarteto. Micro tanga negra, micro bra negro, larga melena negra y facciones de Lin May que hace acrobacias con una silla desafiando al universo.

Trato de concentrarme hacia adelante.

Giro otra vez.

Mulata tallada a mano con aires de sado maso con poca ropa y alas de angel hace performances y enciende un fuego con ramitas, pinas y muchas ganas.

Es un espectaculo...no se si grotesco o surrealista. Inesperado, eso si, trasgresor, irreverente y profano.

Casi dan miedo con tantas medidas y voluptuosidad sin medida.

Las exoticas sirenas que invitan a quien se deje a compartir sus secretos y los del bosque por la minima cantidad  de 30 euros servicio completo, y en algunos casos hasta con factura (cuando son de las nacionales normalisimas y ya en vias de extincion).

Pasando el bosque, la carretera sigue entre pueblitos y casas y las sirenas se quedan refugiadas entre los arboles.

Siempre me hago las mismas preguntas.

Como le haran para caminar con tremendos tacones en esos terrenos de doble traccion?

No se moriran del frio asi encueraditas con este clima humedo y en la sombra?

No las pican los mosquitos?

Que pensara el Vaticano?

Y los tantos mil turistas que vienen en peregrinacion para saludar a Pisa?

Trabajan ahi tras lomita??? (o traNSlomita)

Donde viven?

Seran normales cuando bajan del escenario”?

Me vuelve a la realidad el semaforo y la glorieta.

Estoy casi llegando.

EL Leclerc esta a las afueras de Pisa y no tengo que luchar con el trafico.

Podra la senora del departamento de mariscos resolver todas mis preguntas???

Mejor aqui me quedo, por que he divagado de sobra. 

Entre Francia, Italia, y mis dudas astrlogicas mejor opto por apagar la compu y servirme un platito mas de pulpo.

Salud.

(el secreto del pulpo apoteosicamente suave es meterlo en la olla con agua fria y una cucharada de vinagre y  asi ponerlo a cocer....Breviario gastronomico y compartido de la senora del Leclerc)

Simbiosis materna.

Despues de estudiarme conciensudamente de un tiempo para aca, he llegado a una asombrosa conclusion... Estoy mutando en mi mamà.

Es impresionante como la reconozco en cada gesto que hago frente al espejo, en cada movimiento de manos, en cada expresion dicharachera o en espontanea parolacha que se me escapa de la boca inconcientemente y asi como no queriendo...

Yo nunca habia sido adapta a esos remix entre lo santo y lo profano (tipo”Ahy ca....” y luego amarrarle junto con pegado un revire espiritual tipo “Sagrado Corazon de Jesus”) que a ella se le dan asi, facilito.

Ya solo me faltaria entrenarme en repetir con gracia y generosidad su infaltable “muletilla” salvadora; esa frase siempre pronta que le otorga el poder de la razon absoluta pesele a quien le pese: “Por eso te estoy diciendo” (aunque te este diciendo todo lo contrario).

Volviendo a mi (o a nosotras).....La similitud ha sido progesiva, lenta e inesperada.

Yo que siempre fui la copia al carbon del “monstruo”.

A mi que desde chamaca (cuando llegaba  a saludar de beso a las tias o a las encopetadas senoras en las reuniones familiares o en las juntas de los jueves) me clasificaban siempre con una carga genetica paterna dominante....Hija de tu padre...y pintita.

Asi creci con la certeza de que era igualita a Don Manuel, sin darme cuenta de que el gen de Dona Blanca lo traia instalado y programado solo para activarse solo despues.

La vida es canija y ademas ironica.  Le encanta dejarte callada y mordiendote la lengua con un ironico hilito de sangre que te escurre por un lado y te recuerda que nunca se debe decir nunca.

Me veo yo en pleno auge adolecente, con el copete cardado y mi look ochentero muriendome de la risa y diciendo “ Hay mamà, que barbara! Estas re ciega!!! Manejas hasta adelante y con las pestanas abanicando el parabrisas”......Yo nunca.....(sale el gen programado para instalarse rigth now en esta humilde humanidad descopetada).

“Hay madre, pero que fellitas canas esas que te salen justo ahi...””””

(segunda fase de instalacion del mater programa)

Sera que los treinta y tantos me acercan mas a ella.

Sera que la edad me llego todita en una semana.

En una semana mis manos tienen sus mismas marcas, y asi como para asustarme, me aparecieron no una, -tantas!- desdichadisimas canas.

Y asi como ella, como si lo trajera yo marcado con tinta invisible en las venas, y a pesar de mis rotundos “Yo nuuuunca!”, en lugar de ir con un profesionista para que las exterminara,  en un arranque de desesperacion (y con angustioso y prolongadisimo grito) opte por hacer justicia con mi propia mano y en un acto de heroismo pintarmelas yo solita.

En una semana senti que la arruga maldita, esa que en mis anos mozos defendia como “ceno fruncido de intelectual wanabe”, se volvio una inexorable grieta, la falla de san Andres, tremendo crater!!!!

Y asi sin querer queriendo me sorprendi revolviendo cremas y estirando el fatidico pliege para “plancharlo” con energia y con todo el estilo que solo mi madre puede tener en cuestion de arrugas.

Y mientras, con todas mis ganas y mis nuevas canas, con el parpado colgante y el crater del entrecejo, cierro los ojos y me imagino a mi mama sin tiempo....y todo lo que le faltaria al programa simbiotico de transformar en mi:

Mi mama sin arrugas y la piel  morena.

Mi mama con sus jeans y la eterna cola de caballo que me lleva a la super pista de patinaje o a pasar eternas jornadas de playa, de juegos, de sol y de mangos.

Con la voz de trueno y las manos de maga.

Con la fuerza de tres en cada brazo y la paciencia de cien en cada mano.

Con la melena indomable y la boca de corazon.

Y el corazon grande, grande, de tremendo multifamiliar, de coloso gigante donde meter acomodados sin orden ni preferencia hijos propios y ajenos, hermanas, sobrinos, amigas, vecinos, desamparados, gatos, perros, iguanas, ardillas, viejitas del templo.

Mi madre y sus papelitos por toda la casa. Papelitos multicolores que le recuerdan telefonos, nombres,recetas, direcciones y magicos remedios.

De nada sirve regalarle agendas, cuadernos, clasificadores, block de doble raya o de cuadro chiquito. Estos seran inevitablemente trasmutados en papelitos regados en el escritorio, en la cocina, bajo el telefono, en el anuario...Hechos rollito en una bolsa, entre las paginas de una revista...Papelitos desordenados pero organizados con el desgarbado animo de un genio.

Mi mamà siempre pronta al abrazo, a su coca de dieta, a regalar ayuda ilimitada y sincera.

Dispuesta a alimentar al mundo, a prepararle a quien se deje su platillo preferido, a cocinar manjares sin receta, a apapacharte el alma o a energizarte el aura.

Mama que no se cansa, que nunca se dobla, que nunca se queja..Que no le duele nada y que manda al infierno y sin escalas a doctores y recetas.

Que cura con las manos y con las plantas.

Con la fiel certeza de que cualquier dolor se va con un poco de agua, jabon y un buen abrazo.

Madre que mienta madres, que se toma con gusto una chela, se sube a los arboles y corta naranjas.

Que cuida ninos, que canta y que baila.

Que me dice princesa y cuando me ve me abraza como si fuera la chiquita de los patines y la playa...sin arrugas y sin canas.

Desde lejos le mando un abrazo telepatico y magnetico enorme enorme enoooorme.

A mi mamà y a todas las  de Ustedes... Un abrazo para las que se fueron o que estan lejos...

Por las que nos imaginamos ser o a las que acaban de serlo.

Un Gracias y FELICIDADES con mayusculas.

Feliz dia de las madres!

La primavera atarantada.

Mexico es un pais en el que la primavera dura re poquito...Casi nadamas  la imaginamos.

Llega en Marzo y pasa ligerita (no en valde cantaba Yuri aquello de “Pasa ligera, la maldita primavera”), asi nomas como por encimita.;

y es que en tierra Azteca no nos andamos con medias tintas y casi siempre pasamos del fresco del invierno, directo y sin escalas al meritito y sudoroso tiempo veraniego.

La primavera la recordamos por el festival de la escuela, por los disfraces y papelitos de colores; por Don Benito Juarez y  ademas por que refundimos en un cajon lejano, el sweater aquel que nos sirvio para acurrucarnos mientras pasaba el frente frio.

La primavera tiene un perfume etereo y delicado, lleno de flores de azhar con el tiempo contado.

Se va sin darnos cuenta que paso, y cuando menos nos imaginamos estamos ya sudando la gota gorda, buscando el reparo de un local con aire acondicionado, enfundados en camisetas de algodon y durmiendo arrullados por el duro y dale del ventilador.

Y asi nuestra vida se instala en la normalidad de esta onda calurosa, calmada por la brisa si estamos en la playa, o por el abanico si estamos mas lejitos.

De ahi en fuera, todo trancurre apasiblemente y sin tanto ajetreo termico hasta que nos encontramos instalados de repente a la mitad de diciembre y ya casi preparandonos para las posadas.

Aca definitivamente no.

Cada estacion en particular tiene su color, sabor y musica de fondo, y pobre de aquel blasfemo que se atreva infringir esta ley natural, esta sagrada regla basica que le da cuerda al tiempo y lo divide en ritmicas ondas que se han repetido desde siempre y que le dan sentido a cada periodo del ano

La primavera es un ritual de preparacion para cuerpos y almas con hambre de sol.

Alborota espiritus con la promesa de abrazos calidos, de besos sabor a fresa y paseos por la playa descubriendo timidamente las cuatro extremidades que se perdieron como cebollita bajo quien sabe cuantas capas de lana durante el invierno.

Es la estacion de la prudencia, de no descubrir tanto, de esperar el verano contando con los dedos, de suspirar imaginando  comilonas desenfrenadas de melones y sandias, y bacanales mentales llenos de nieves y paletas....pero por el momento no.

Para eso llega el verano...paciencia...

Y pecado aquel que desafie el tono lento y rompa el ritmo.

Pri-ma-ve-ra.

Y entonces, heme aqui, a merced de ritmos y tiempos que no conosco, por que mi genetica y mi geografia decidieron casi no ponerme limites.

Yo como melones cuando se me antojan.!! La generosidad del clima en Mexico no me limita a manzanas y peras en continuacion...

Me da una orgia de mangos y ciruelas, de melones y sandias, de platanos y pitayas....Cuando? Casi siempre. Las estaciones llegan de menos en menos, y casi siempre me puedo encontrar con una pina o con un saco de naranjas....

Esto en cuanto a lo “fabricado” y creado  por la madre tierra..

Pero que tal lo humanisimo “home made”??

Ejemplifico....

En Mexico la gastronomia es atemporal...Con excepciones tipo pan de muertos y pan de reyes, ponche navideno y tortas de tamal...Casi todo se puede comer cuando nos da el reverendo antojo y  nadie se nos queda viendo con cara de horror y nos grita “blasfemo”.

Comerse un taco es un ejercicio atemporal, sin barreras de hora, tiempo o temperatura.

Tostadas, chilaquiles, guacamole, carnitas y hasta pozole.

Todas estas joyas (y muchas mas) se engullen con harta injundia y singular alegria en casi cualquier temporada, no?

En Italia la primavera es tiempo de sonar con la llegada del verano, y entonces liberarse del yugo de cocinar “caliente” y abandonarse a los placeres de la pasta fria, la ensalada de arroz, la mozzarela fresca....

Y que pasa si a esta mexican courious se le antoja desde febrero servirse sendo plato de pasta fira??? (tipo ensalada de coditos, condimentada con jitomate, aceitunas, alcaparras, atun, o lo que se deje capturar...).

En cuantas pinatas en Mexico no la sirven en platito de plastico junto con pegado con la gelatina y el mini lonche independientemente de la epoca del ano???

NOOOOOO.

La pasta fria, querida mia, es un plato de verano, (permitido en los meses “border” de la primavera, solo si hace mucho calor).asi como tambien el gusto injundioso de comerse un helado.

Todo tiene su tiempo.

Hay tiempo para sembrar y tiempo para cosechar....

Tiempo para comer coditos y tiempo para los ravioles.

Que mas sucede en primavera??

Se pintan las casas y da inicio el periodo nacional del laminado y pintura corporal....

Todos se quieren desintoxicar, drenar, fortificar...

Farmacias, boticas, herbolarias y demas changarros se atiborran de decididos ciudadanos en busca del te, infusion, licuado, fango, jarabe, capsula o menjurge que le permita al organismo  ponerse en forma y purificarse santamente de los excesos cometidos  en invierno.

Drenantes, cremas rasodantes, masajes reductivos....

Ojo, solo en Pri.ma.ve.ra...(otros tratamientos, tipo el de las venas infladas, la caspa o la caida del cabello se llevan a cabo en otono).

Curas de vitaminas, antioxidantes y betacarroteno al por mayor...

Todo para prepararse a recibir a su majestad el Rey Sol.

Solo entre la vaporosa humedad de la magica Buenos Aires me encontre con tanto culto al astro rey....Tanto charme y estilo gaucho aprovechando cualquier momento para meterse a dorar al sol....pero esa es otra historia..

En fin, en Italia el color playero es un “must” y los que salen ganando son los duenos de los negocios de camaras de bronceado.....

Miles (o mas) de hombres y mujers hacen cola para darse una “asoleadita” en olla express y agarrar color gradualmente (a veces se pasan literalmente de tono, y ya por ahi de junio ostentan color tipo clavadista acapulqueno ribeteado con tonalidades fiuscha matizado en verde olivo).

Todo esto tiene una razon obvia, clara y cientifica. Todo esta basado en el calor y el frio, las frutas de estacion, la temporada de lluvias, la germinacion de flores y plantas....

Italia construyo su patrimonio “temporal” en bases que hasta hace un tiempo parecian solidas....

Y que pasa ahora?

Que pasa en estos tiempos de calentamiento global y estaciones sacadas de quicio?

Que pasa en este abril que parece junio?

Que pasa ahora que el primer clavado en el mar fue mucho, pero mucho antes que a fines del mes de mayo?

LA gente anda vuelta loca....SE siente extasiada con las temperaturas del verano, pero luego el calendario pegado en la pared les recuerda que estamos en primavera...Que la pasta fria se debia comer hasta despues, y que alomejor tiene que hacer acto de contriccion por tremendo helado  consumado sin remordimiento ayer por la noche...apenas mes de Abril.

Los melones ya llegaron al supermercado y los que los esperaban ansiosos los meten al carrito casi con angustia y con animo desconfiado.

Los del negocio de camas de bronceado ven pasar a la habitual clientela que con todo y tiliches va a asolearse al natural, y los de la farmacia ya dejaron de vender pastillas reductivas y pasaron a las cremas de bronceado.....

Los adoradores del sol ya plantaron su altar en la playita, y me cae que a este ritmo para septiembre van a necesitar con urgencia sendas cataplasmas de tepezcohuite.

Todos se voltean a ver con cara perpleja y como musica de fondo suena una pegajosa melodia que dice “Welcome all to a tropical place”....

Caros amigos, senoras y senores.....acostumbrense a poder echarse un clavado 365 dias al ano, a encontrar melones y sandias a granel a partir de marzo y ya sin darle mucha cuerda, a encontrar mangos, platanos y hasta papayas (por ahora casi desconocidas) sembrados en las colinas Toscanas..

Sera???

Podra el cambio climatico cambiar las ferreas costumbres?? Podran los Italianos a adaptarse y caminar al ritmo??

Pa variar....tengo miedo.

Pd. Y en Mexico???Que pasara entonces?Sera este un maldito verano???

Como me dijo mi santa madre: Aqui a todo nos acostumbramos.....

A cambios sin aviso, a movimientos teluricos, apagones, cortes de agua (impensables e imposibles en la sociedad europea), ciclones, huracanes, pejeaventuras, marchas, ajustes de cuentas, y tanto hecho macabro que nos han obligado a movernos y adaptarnos a lo que se atraviese....

La naturaleza anda toda atarantada por culpa nuestra.....y yo digo otra vez...Huy, que miedo.

Ayer domingo.

Hoy tenia yo ya planeado escribir de una cosa de la cual, por motivos ajenos a mi misma, no escribire…Postergare el tema de la primavera y sus encantos por que ayer me enfrasque en densa jornada de reflexion, asi es quenomas  por que si,  cambio de subject y les platico que paso.

Y es que ayer domingo, asi como por causas externas bautismales, me encontre de pronto muy dispuesta a andar a misa.

No es que yo sea una hereje, ni mucho menos hija del anticristo (aunque  mi senor progenitor no anda muy lejano a lo hereje, a lo mas que llega es a monstruo...-que asi le dicen desde sus anos tiernos -)

En realidad es que no me gusta eso de la misa en Italiano....

Sera que las Siervas de Jesus Sacramentado me dejaron grabado a fuego (y a fuerza de “repeat after me”)  en el disco duro, el kit completo de oraciones recitado de corrido en Espanol, que yo nomas no puedo seguirle el ritmo a la rezada en Italiano.

Ademas las Iglesias aca son frias, obscuras, cerradas, y pa acabrla, llenas de dos tipos de user frecuentador: Los indispensables de la tercera edad (obviamente la back street olds  & company esta presente, y hasta la victoria siempre), y los chamaquitos de la band del catequismo...Ahi empieza a sonar la musiquita de tiburon, y se me sube a full el escalofrio.

Se supone que la Iglesia, como todo lugar de culto, es merecedor de respeto, es un lugar sacro de recogimiento y veneracion....No?

Al menos asi me ensenaron alla en los tiempos mozos las reiterativas Siervas...

Asi nos veiamos todas cada viernes primero, cada fiesta de guardar y cada que se les antojaba....Las chamacas muy sutilmente  obligadas  a permanecer calladitas, bien peinadas, bien portadas y enfundadisimas en nuestros “jovialisimos” uniformes grises con corbata roja y escudito de metal...

Todas ninas fervorosas cobijadas bajo el lema de “Fieles al deber”, que cantabamos en corito y que rezabamos en unanimidad coral 48 veces al dia bajo el rayo de sol y la insondable mirada de la Madre Directora....

(y luego dicen que por que empece el ayuno religioso...)

Ayer lo que vi en la Iglesia de la Misericordia me dejo boquiabierta....

Pense en ese momento que si mi abuela dona Teresa hubiera estado viva  (y en la Iglesia con migo, of course), hubiera sido presa de un ataque de furia tremebunda, de esos que le hacian brillar los ojos como de fiera y que eran su mero mole en plan escenico teatral.

Casi de seguro se hubiera agarrado a dos que tres mocosos a pellizcos o a intentos de cachetada guajolotera, que daria con fuerza epica y Zeuziana (ni se dice asi, pero como si  el mismisimo Zeus  fuera) con tremendas manos que por algo le dio el creador.

Ahi sentaditos con aire angelical, estaba una docena de chamacos entre los 8 y los 10. La edad de la inocencia, digo yo??

So far away!!!

Las ninas vestidas super In...Ballerinas brillantes, jeans pegaditos a cigarro, chamarritas firmadas y lentes de super marca...Cosas que ojala  en un deroche de lujuria consumista me pudiera yo comprar.

ME sente ahi cerquitas tratando de agarrarle la onda a lo que decia el Cura (que de por si tendra unos 120 anos) y entre el Italiano y mi microchip “prayinginspanish.com”, nomas no me daba la concentrancia. Y es que no era solo eso....El ruido de fondo y la tremenda interferencia provenian de ahi....justo del grupo de querubines IN.

Sonerias y musiquitas de celulares de ultima tecnologia, mensajitos, fotos, chiflidos, llamaditas entre ellos, risas, entradas y salidas, cerraditas de ojo, flirt y coqueteo pre adolecente a granel!!! Pero a que hora se les despiertan las hormonas ahora a los chamacos????

Quien les compra tanto aparatejo de lujo y quien se queda callado y los deja entrar a la escuela, a la Iglesia y a todo lugar con el mentado celular?

Como sobrevivio mi generacion ¿?Am I a survivor???.

Total que era un ruido exasperande que me obligo a huir y refugiarme en la esquina mas lejana y refundida de la Iglesia.

Y no es que yo sea una practicante de golpe de pecho. Reconozco ser una humanisima pecadora con tremenda indigestion religiosa en la infancia y adolesencia...

Pero, eso no quiere decir quue este de acuerdo con estas actitudes, que pa variar....me dan miedo!!! Y los papas de las creaturas?? De seguro tambien ellos se mueren del miedo de decirles algo....Tan es asi que los psiquiatras por aca acaban de sacar su infaltable estadistica: El 70 por ciento de los padres tiene miedo de los hijos...Ploop!

Asi es que ni pio. Mejor se hacen guajes....

Y guaje tambien me hice yo.

Me entro una nostalgia ahi en mi lejana esquinita....Y en la fria Iglesia cerre los ojos y me imagine sentada en una banca como esa, a 25 anos luz de distancia y con los 35° que abrazan (y abrasan) Manzanillo Colima a las seis de una tarde de verano; Parroquia de Guadalupe, con la frente perlada de gotitas de sudor y rodeada por las senoras del Grupo de la Accion Catolica...

Senoras que no sudaban para nada...Todas frescas y olorosas a locion de azhar o a agua de Colonia Sanborns...a jabon de Maja o a perfume de geranio. Todas con sus vestidos de algodon floreado y muchos, bastantes animos.

Yo, escuincla con el mio (animo) mas bien resignado a pasar parte de la calorosa tarde en esos afanes religiosos a los que me llevaba mi abuela. Dona Tere...

Entre tanto rito y oracion, yo me mantenia en transe hipnotico observando el meneo de los frondosos brazos de las respetables damas mientras movian el abanico  con acompasado ritmo.

El olor a copal, la voz de mi abuela que con voz fuerte y determinada (Asi como era toda ella) cantaba: “Una espiga, dorada por el soooooooool”.

La chamaca en cuestion (o sea yo) con el panico escenico hasta la medula, no emitia sonido alguno y en rustiquisimo play back me limitaba a mover la boca, hasta que los tremendos ojos de Dona Teresa me fijaban, se clavaban, y con tremendo brillo de fiera me “invitaban” con amorosa injundia a cantar.....

Y entonces surgia el : “Se convierteeeen ahora en pan y vinoooooo de amooor”

Cuando el Padre daba la bendicion, yo salia de la Iglesia ligerita, sin correr....Llegaba a la puerta, siempre abierta de par en par y con los ultimos rayos de sol pintando todo de anaranjado.

La brisa repleta de mar y el olor a salitre me daban de frente y me los respiraba todos...

El olor a mango y a ciruela, a tropico y a infancia, a vacaciones infinitas lejana de las Siervas, del uniforme gris y del escudito a la izquierda.

Y entonces sentia el abrazo fuerte que me llenaba toda con el perfume y la voz de mi abuela.

“Voulez vous cucher avec moi, se soir”.....Que que ????? Suena el celular de una mocosa que no puede tener mas de 10 anos. Otra se levanta corriendo y le lame el cachete a uno mientras la companerita le toma una inolvidable foto con la Imagen de San Pedro de fondo...

Me estufo todita, y mejor me paro. Abro la puerta pesada de la Iglesia...ME da un leve rayo de sol en la cara, huele a mar, alla en el fondo...ligerito, sin bofetada de salitre y tan vacio de recuerdos...

Todo el mundo es pais….

Tutto il mondo e paese.... Asi dice un dicho Italiano de esos que se propagan de boca en boca y que paradoxalmente son casi sempre ciertos e intemporales.

En cualquier lugar del mundo en el que estemos y a pesar de los abismos culturales, los baches ideologicos, los topes linguisticos y los cambios escenograficos, a final de cuentas We are all the same....

Los mismos empenandonos en ser diversos...

Al final de todo hechos y fabricados en un solo y fundamental principio. Un “made in” universal y globalizado pegado en una etiqueta en quien sabe que salva  parte.

Asi es que en estos dias de Semana Santa y Pascua, no hago otra cosa que pegar trasatlanticos brincos mentales entre aca y alla...

Aqui y alla, la mayor parte de la gente trata desesperadamente de salir corriendo de la ciudad para ir a la playa....Los de la playa a la ciudad, los de arriba pa abajo, y los de afuera pa adentro...

A donde sea, a como de lugar....

En coche, en camion, en tren, en moto, bicicleta, en tour organizado, en bola con amigos o en desmother familiar.

Aqui como alla se atascan las carreteras, las autopistas y se desbordan las libres para ahorrarse unos cuantos (muchos) pesos....(euros, en este caso).

Los Federales tamarindos, y los azules poliziotos, en estrecha confraternidad telepatica, se parten la vida recorriendo en sus patrullas territorio nacional, de norte a sur para salvaguardar la vida de esa masa heterogenea de entes vivientes con una sola idea fija en la cabeza : Llegar a destino pero de ya....De Volada, en fretta, ahoritita mismo y cuestele a quien le cueste.

Los mismos automobilistas zombies, las mismas esposas que mueren de ganas de hacer pipi, ninos que quieren vomitar, inconcientes que quieren rebasar...

Todo un flagelo estradal de amplio espectro.

Casi casi como si en simbiosis religiosa, los viajantes se afanasen en sufrir al menos un pedacito de viacrucis...

“Hay Diosito, me voy a la playa, no fui a misa, no hice penitencia, comi rete harto en la cuaresma, pero  ora si te ofrezco estos 280 kilometros de sudor y lagrimas que me quedan en la autopista Mexico -Acapulco....O Milano-Viareggio.

En Mexico, de Jueves a domingo se paralizan los bancos, se atascan los supermercados playeros, se vacian las avenidas metropolitanas y existe todavia tanta gente que se guarda y se reserva. Que reza y va a la Iglesia...

Hay peregrinaciones, flagelaciones, crucifixiones, platos de capirotada y tantos, pero tantos drinks playeros.

La pascua es mas tranquila, y son pocos los afortunados en poder seguirle dando al relax y a la sana observacion del universo....(no haciendo otra cosa, que tirado en una toalla, panza al sol, armado con tremenda caguama y profundo cuestionamiento existencial)

Aca la pascua se celebra mas, dejandole  el asunto de crucifixion y muerte al Vaticano y a los fieles y turistas que llegan tambien por montones de vacaciones.

La pascua es una de las festividades preferidas de los chamacos y de los grandes...muuuy grandes.

Los primeros por que en general terminan con una indigestion de chocolates en forma de huevo con tremenda sorpresa dentro, los segundos por que van de casa en casa saludando y diciendo “FelicesPAscuas”.

La calle donde vivo (la back street OLDS) esta que no se aguanta con todo el monton de octagenarios de un lado para el otro regalandose “colombas”, huevos de pascua, sorpresitas y estrechones.

Pasan casi en procesion delante de mi casa para saludarme y apapacharme a mi tambien (la “bimba” de la cuadra...ji)

El recuento final de aportacioens: Sobre la mesa de la cocina esperan ansiosos para ser devorados en un arranque compulsivo de “let me be” y de pecaminosa gula (totalemnte anti Pascua, of course): Tres huevos de chocolate tipo avestruz, uno tipo tiranosaurio rex, dos cajas de “colomba”, que es un pastel en forma de inocente y calorica palomita espolvoreado con azucar glas y almendras (pa que amarre)...Dos botellas de espumante , dos bolsitas de hojas de olivo bendecidas por el cura y un llavero del Padre Pio

Oh God!!! Y ahora????

Felices Pascuas Navidenas de resurreccion, como diria mi amigo el Perejildo.

Miedo y Pasta al dente….II

Y resulta que en la vida a este costalito de tripa y  huesos (con porcentaje mayor de tripa, debo advertir con desencanto)  le ha tocado viajar....Ahora si que como cantaba en sus buenos tiempos  el principe de la cancion....” he rodado de acaaaa para allaaaa”...

En esos kilometros de amplio rodado ha habido de todo como en botica. Primero rodaba despacito, con el pie por encima del freno y volteando de cuando en cuando la vista por el retrovisor....

Con el tiempo me fui soltando y el trayecto este de vivir se volvio mas facil. Manejar de noche o de dia, en curvas o con lluvia, con nieve o con ritmo de tormenta tropical...

y no me daba miedo!

En el trayecto he encontrado, alegria, sorpresa, nostalgia, rabia, felicidad, amor...

Y el miedo?????

Me daba miedo meterme a las olas desde chiquita; miedo al temblor que te sangolotea todito cuando pasas una noche calorosa en Manzanillo...Miedo a la enfermedad, a la bruja mala de Blanca Nieves,  miedo a las cosas de la naturaleza que no puedes manejar y a veces ni entender....Pero a final de cuentas uno cierra los ojos,  respira fuerte y como buen mexicano, se mueve.

Gracias a que Dios es grande y yo soy una inconciente.

Y no digo que vivo en medio de una guerra, ni esquivando bombazos...

Todo este rollo solo para concretizando decir: Yo no me consideraba una persona miedosa.

Y es que sera la luna en marte o el saturno aparte.... aqui y ahora se respira el sindrome del  aeropuerto gringo....

Italia se esta volviendo paranoica. La estan volviendo. Y a mi de paso. En gran parte gracias a mi segunda fuente de miedo.

Como ya dije , el primero fue la pasta...and the second???

El noticiero de la tele , vestidito de amarillo y adornado tipo primer impacto.

Yo me pregunto.....

Que en estos paises disque primer mundistas no existe un noticiero serio y objetivo?

Pero que necesidad tengo yo de saber con exactitud la trayectoria exacta del cuchillo? Por donde se le metio, cuando se lo clavo y donde calleron los pedacitos? En formato alta definicion y camara despacito.

Que ganas de revivir una y otra vez la reconstruccion exacta de como dos maleantes “extracomunitarios”se madrearon, se gritonearon y navajearon en el nombre de Ala ahi enfrentito de donde venden cigarros?

Sera que yo soy de Mexico, tan lleno de Mexicanos y tan lleno tambien de broncas economicas, de problemas de seguridad, sociales y politicos, que en ningun noticiero caben todas las noticias del dia y entonces las oimos resumidas y aumentadas?

Que oimos a cachitos nomas del Peje, de los narcos, de los ajustes de cuentas, de los policias corruptos, de Oaxaca, de como les fue a las Chivas.....

Pero nunca, ni siquiera oyendo el desgarador : Y esta noche en hhhheeeechos...me dieron ganas de ponerme a llorar asi como aqui.

Aqui mientras mas hepatitico amarillo sea el asunto, mejor.

Que todo se embarre de puritita bilis y que la gente se vuelva amarilla igual.

Noticias de mamas que asesinan a recien nacidos, de padres que acuchillan hijos y viceversa, de abuelitos ahogados, de robos, secuestros y ya pa ponerle  mas sabor al caldo (o parmiggiano a la pasta), un monton de historias tetricas de Tunisinos, Albaneses, Rumanos....

Y yo me siento metida hasta el cuello en el “Alarma” y sin poder respirar hasta que llegan los benditos comerciales.

Noticias repetidas hasta el cansancio. De modo grotesco, insistente,hasta que se te meta la sangre por los ojos y se te apachurre todito el corazon jarocho.

El noticiero tambien habla de la gripa del pollo, de la vaca loca, del maiz transgenico....

De la capa de ozono, del cambio climatico, de que ya no se puede hacer nada al respecto y en 20 anos mas o menos aqui en la playa pondran un changarro de dromedarios....

Despues pa “aligerar” te pasan una lista de lugares recomendados para salir de vacaciones ahora que se avecinan las festejadas pascuas....

Mejor dicho, una lista de a donde no ir.....

No ir a los paises del Este por que hay dos casos de gripe aviar, esta lloviendo y no hay pasta.

No ir al sur por que esta el denge, el paludismo, la disenteria....y no hay pasta.

No ir a ningun pais del medio oriente por que estan los talibanes, los iraquies, Ahmadinejad, la bomba atomica y un monton de terroristas...

No ir a America por que disparan en los supermercados, hay ratas en los Mc Donalds de Nueva York, ,la  pizza no sabe a pizza y el starbucks es un sacrilegio,

No ir a Mexico por que es rete inseguro, hay mucho smog, narcotrafico, los cactus son peligrosos, hace calor, el cafe sabe a agua y no gano el Peje.

A final de cuentas me imagino que debe ser un “complo” pa que los Italianos no salgan y dejen la lana en territorio nacional, por que con semejantes advertencias no les quedan ganas mas que de ir a dar una vuelta al domo de Pisa y regresarse a ver el noticiero de las ocho....

Y mientras tanto yo, en lugar de quedarme ahi sentada a comerme las unas y ver por octava vez la reconstruccion del giallo (amarillo) del dia, opto por ir a dar una vuelta en bicicleta entre el bosque y la playa , muy cerca de mi casa...

Al salir me encuentro a mi octagenaria vecina.....

Ma bambina!! A donde vas!!! Ten cuidado que esta haciendo viento y luego te enfermas...

Por cierto, ni se te ocurra comprar pollo, ehheee!

Fijate que  alla por la otra esquina anda una gitana sospechosa...

Como vas sola? En el bosque hay Tunisinos, despachadores, drogadictos, transexuales.

En la calle hay coches que van rapidisimo, smog, el virus de la influenza, y un perro pit bull que Dios guarde la hora...

Viste en el noticiero de la muchacha que violaron?

Y ya sabes que dentro de poco para andar en bici necesitaras licencia? Que si no usas casco te paran, te multan y te la secuestran?

Si si, digo con falso desasosiego....

Me tiemblan las piernas...

Buon giorno, Mr. Miedo.

Todavia queda mole de olla.....y miedos en el itacate.

Perenme tantito y se los cuento. (de seguro mas ligeritos que este segundo)

Miedo y pasta al dente…..I

Vooooolare, oh oh.....

Cantare, oh oh oh oh...

Nel blu, dipinto di blu...

Italia, tierra inspiradora de musica, de gastronomia, de patria futbolistica....

De moda y de estilo, de O sole mios arrebatados y de gondolas venecianas....

Cierra uno los ojos y en automatico se le instalan en la cabeza  imagenes repletas de hombrones embigotados que mueven cazerolas, cazuelitas, ollas repletas de pasta y canelones, ravioles y  lasagnas...

Casi casi se siente uno sentado en una romantica tratoria con mesas enmanteladas de cuadritos blancos y rojos, a la luz de las velas y acompanados de un acordeon y una copa de chianti...

Como la dama y el vagabundo.

Como Sofia Loren.

Y que tal la Fontana de trevi, la Torre de Pissa, el lago de Como???

Y las gondolas? Y Milano y la moda? Y el David?

Voooolare, ohh ohhhhhhh

Le apachurro ell boton de “pause” a la pelicula y  me pregunto.....En donde se me perdio esa Italia???

Sera que ya no soy turista?

Sera que la emocion se consumio junto con el enesimo plato de pasta?

Sera que los Italianos ahora cantan bajito??

Tengo algunas teorias al respecto.....

Teorias cocinadas a fuego lento y en olla grande, como la pasta al dente,

 La pasta....Podria escribir kilometros de  papel rollito al respecto.....pero por el momento me abstengo y digo solo que fue el detonador. El primer paso para entrar en esta cultura del miedo que ahora me pisa los talones y me persigue hasta en suenos.... que me trae como maraca rumbera y no me da respiro...

Benvenuti al panic tour.

Empezando por el principio, retoricamente y del menos al mas....

Para mi el primer miedo en esta tierra fue representado por la pasta....Algo asi de chiquito, de frugal, de superfluo.....Esos cuantos gramos de figuritas incontables hechas de harina de trigo y que cambian de nombre con una facilidad inenarrable.

Pasta.

Hacerla  y tambien comerla.

Prepararla perfecta. Al dente...Alcanzar el punto exacto en donde la materia se hace magia y permite a los terrenales y hambrientos comensales engullirse una pasta en perfecto estado de gracia...Es todo un ritual , un santo sacramento de estira y afloja, de probar la pasta hasta que queda en su punto....Desde el hervir el agua, la cazuela, la sal, los minutos, la coccion, la luna y el divino tesoro....por que si no???? Arrepientanse pecadores!! La excomunion gastronomica de los  testigos, de los vecinos (aqui los vecinos estan siempre al pendiente de lo que pasa.....siempre. Son vecinos y vigilantes ciudadanos), de los parientes, de la nacion, del vaticano y de la politica interna del congreso que dice que la base (de verdad la base....el centro y todo el entorno) de la alimentacion nacional debe ser preparada “al dente”.

Por otro lado, para una mexican corious como yo, la genetica a dado instrucciones precisas para contar con una buena salud, un transito intestinal adecuado y un peso dentro de la norma (de la norma mexicana, no de la de Dolce and Gabana and Co....)

Quiero decir: : Comer jicamas con chile, pico de gallo, ceviche, aguachile de camaron, dos que tres taquitos, fruta y tanta fruta....mangos, sandias, melones, pitallas.....Chicozapotes, mameyes, platanos chiquitos, manzanos y machos..., pina, naranja, guanabana, papaya....Paletas, bolis, y hasta en un deroche de gula navidena, unos ricos tamales de elote.....

Peroooooo, no puedo, no concibo, no me entra, no me cabe....Es imposible para mi engullir tremendo plato de pasta TODOS LOS DIAS....

All days.

Tout le jours.....

Nomas no. Con todo el dolor de mi corazon. I cant....y fue asi, como surgio el segundo miedo : Decir que no.

Osa uno en un arranque de valentia y de sano juicio armarse de valor y  con voz bajita decir “no gracias” y  en ese momento el cielo se enegrece, la estatua del David se tambalea y todos te voltean a ver....” Ma come no?????” Y va de nuevo....Arrepientanse pecadores!! Arodillate y pide perdon sacrilega anti pasta!!!....Saca el latigo y flagelate!!!

La pasta es buena y se come todos los dias por que el organizmo la requiere. La necesita. Sin ella se muere y se marchita, se descompenza y se retuerce.....Te salen manchas, te sube el colesterol, te crecen los bigotes y te escribe una cancion Tizziano Ferro...

Que al cabo la hacemos ligera ligera, nomas con harto aceite de olivo.....

Oh mi Dios!!! Es que la dieta mediterranea va bien pa los made in Italy, pero para una nacida en Zapopan quien sabe!!

Asi empezo todo...pero despues se puso peor.....

Preparense.